Он старше моего старшего брата на год. Другими словами ему - 42.
Лавочка, пиво, осень. Он идет на работу, на свой завод, во вторую смену.
Пьем, базарим. Недавно он узнал о том, что я не только люблю тяжелый рок, но и не отношусь к поколению соса-солы.
- Когда же будет революция? - красными после вчерашнего глазами смотрит он на меня
- Пролетариат, не в обиду тебе, продался с потрохами……
- Но ты же рассказывал, что у тебя есть знакомые, которые хоть завтра, - перебивает он мою начинающуюся телегу-лекцию.
- Нас слишком мало, Вова, единственно, что мы можем, это - тем или иным способом расшевелить народ, массы. Голодные, нищие и потому еще за сникерсы не продавшиеся….ну может еще тех, кто сидит дома и не знает куда пойти, где СВОИХ найти.
В песочнице напротив копались во влажном и грязном песке двое малыщей. Мультяшные куртки и две мамаши - этих не расшевелишь…. Я имею в виду мамаш. Этих надо просто убивать… а, впрочем, такие приживутся везде и всегда. На луну их выкини, они и там найдут супермаркет "Пятерочка", парикмахерскую, где делают "шестимесячную", ну и прочие "блага цивилизации".
-Пропаганда,….Вооруженная Пропаганда…. это когда станут взрываться бомбы, и "народ- богоносец " заорет: "Власть не может нас защитить, так нахуя такая власть?!"
- А вы можете ТАКОЕ?!
- Сможем,- отвечаю я и зашвыриваю опустевшую бутылку в грязную песочницу к мультяшным курткам.
